“真名呢？”
“不重要了。”白狐闭上眼睛，“你动手吧。”
陈远没有动手。他蹲下身，从白狐口袋里掏出手机，翻到最近的通话记录——最后一个号码，署名为“季老”。
他按下拨出键。
电话响了两声，通了。
“小白，办妥了吗？”季鸿远的声音从听筒里传来，带着一丝懒洋洋的得意。
“季鸿远。”陈远开口。
电话那头沉默了。
“你把陈远的母亲关在哪？”陈远问，声音平静得可怕。
季鸿远沉默了几秒，忽然笑了：“看来，你已经见过小白了。陈远，你比我想象中聪明。但你更聪明的话，就该明白——我手里这张牌，你打不了。”
“你说。”
“你母亲叫沈若琳。”季鸿远说，“三十年前，她在边境做护士。因为一次意外，被境外势力绑架。我救了她，把她安置在一个安全的地方。”
“你那是囚禁。”
“你要这么理解，也不是不行。”季鸿远不紧不慢地说，“但你想见她，就按我说的做。从明天开始，停掉你手里的调查。何向东的事，我可以不计较。但你如果再动我的人，你就永远别想见到你妈了。”
电话挂断了。
陈远握着手机，站在荒原上。晨风把他的短发吹得凌乱，但他的眼神却异常坚定。
他收起手机，弯腰把白狐从地上拉起来：“走。带你回营地。”
“你别白费力气了。”白狐说，“季老说的，从来都是真的。”
“我知道。”陈远押着他往前走，“但我也知道——他手里所有的牌，都有翻过来的时候。”
他仰起头，看了一眼初升的太阳。
成长，不是学会了赢。
成长，是学会了在输了无数次之后，还能站直了，继续出牌。
他手里什么都没有。只有一条命，和一份对父亲、对母亲、对三十年前所有死不瞑目之人的承诺。
他一定要把这盘棋，下到最后。
——哪怕最后翻开的，是他的底牌。
当晚，陈远坐在营房门口擦枪。手机亮了一下——林峰发来一条消息：
“查到了。你母亲沈若琳，三十年前被定性为‘因公殉职’。但没有找到遗体和死亡证明。季鸿远当年的职务，正好能接触那批档案。”
陈远看完，把手机收进口袋。
他没有回消息。
但他知道——三十年前那个夜晚，不止父亲一个人背负了冤屈。
他擦完最后一颗子弹，把弹匣装好，站起身。
夜风很大，吹在脸上像刀割。
他抬头看着满天星斗，低低说了一句：“妈。等我。”
声音被风吹散在戈壁的夜色里。
而远方的京城，某间黑暗的房间里，一个满头白发的女人忽然睁开了眼睛。她望着窗外同一片星空，嘴唇微微翕动，却没有发出声音。
她已经被关了三十年，早就忘了怎么说话了。
但她知道——有人在找她。
那个人，是她的儿子。