那影子蹲在路中央，背对着孔宣。
身形瘦小，像个孩子。
孔宣放慢脚步，走近。
那影子没有转身，只是开口，声音稚嫩。
“你选错了。”
“左边才是回家的路。”
孔宣没有停步：“我选的路，没有对错。”
那影子沉默了片刻，缓缓消散。
像一滩水迹被烈日晒干，了无痕迹。
孔宣继续向前。
终于，窄路到了尽头。
尽头处，是一座桥。
桥不宽，三尺有余。
桥身漆黑如墨。
桥下是水，水色灰白。
孔宣看着那座桥，目光微动。
这桥，他见过。
不止一次。
孔宣走上桥面。
桥下的水缓缓流淌，如一面寂静的镜。
他没有回头，也没有停步。
青灯在他手中安安静静地亮着。
他走在桥上，一步接一步。
走到桥尾时，眼前的景象豁然开朗。
他站在一片草地上。
草色青青，露珠在叶尖滚动。
远处有山，山间有雾。
雾在晨光中缓缓散去。
阿灯的声音从身后传来，不高不低。
“你走出来了。”
孔宣转身。
阿灯站在桥头，还穿着那身素白的长裙。
手中的青灯已经熄了，灯罩空着，像一颗空了的心。
孔宣看着她：“你一直都在。”
阿灯摇头：“我在井边等。”
“你走了很久，久到我以为你回不来了。”
孔宣没有接话。
他低头，看着手中的青灯。
灯已灭了，灯罩中残留着淡淡的温热。
他抬头，望向远处的山。
山间雾气正散，露出一角青黛色的山脊。
孔宣将青灯放在草地上，朝阿灯拱手一礼。
“多谢。”
阿灯没有回礼，只是望着远处的山。
“那雾里有什么？”
孔宣道：“我还没看清楚。”
“可我在走。”
阿灯点了点头，像是对这个回答并不意外。
她弯腰拾起草地上的青灯，转身朝桥走去。
走了几步，停住。
“你还会回来吗？”
孔宣道：“不知道。”
阿灯没有回头，只是微微点了点头。
然后她走上桥，身影渐渐没入灰白的雾气之中。
孔宣独自站在草地上。
晨风拂过，草叶沙沙作响。
他转身，朝那山走去。
孔宣朝那山走去。
晨光从山脊后漫上来，染得半边天如淡金的绸。
草地上的露水打湿他的鞋面，每踩一步，水珠便溅上墨袍的下摆。
他也不在意，只是走着。
山看着近，走起来却远。
孔宣走了一个时辰，才到山脚。
山脚处立着一块石碑，碑上刻着三个字。
字迹古朴，笔画浑厚，像是有人用指力一笔一划生生刻进去的。
"回头山。"
孔宣看着那三个字，沉默片刻。
他抬脚，踏上登山的路。
山路不陡，可碎石遍地，走起来沙沙响。
两侧的树木枝条低垂，偶尔拂过他的肩头，带着露水的凉意。
走了半个时辰，前方山道拐弯处，坐着一人。
是个老人，穿着灰褐色的粗布衣，盘腿坐在路边的石头上。
手里拿着一根竹杖，杖头挂着一只葫芦，葫芦里像是装着酒，传来淡淡的酒香。
老人闭着眼，像在打盹。
孔宣走到近前，老人忽然睁眼。
"上山？"声音沙哑，像砂纸磨过木头。
孔宣点头："上山。"
老人上下打量他一眼，举起葫芦晃了晃："喝一口再走？"
"不必。"孔宣道。
老人也不勉强，收回葫芦，自己拔开塞子喝了一口。
酒香在晨风中散开，带着一丝药草的苦味。
"这山叫回头山。"
老人将塞子重新塞好，把葫芦搁在膝上，"上山的人，多半走到一半就回头了。"
孔宣道："为何？"
老人伸手指了指上方："山腰有片林子，林子里有面镜子。’’
‘’照一照，便知自己走过的路，犯过的错，对不起的人。"
"太多人看了，便走不下去了。"
孔宣没有接话。他抬脚，从老人身边绕过，继续上山。
老人在身后道："你不想看看？"
孔宣头也不回："不看。"
"为何不看？"
"过去的事，不必再看。"孔宣道，"往前走就是了。"
老人在后面"嘿"了一声，没有再说。
孔宣沿着山路继续向上。
路越来越窄，两旁的树木越来越密，枝条交错，遮住了头顶的天光。